Он читает. Слова у него уютные.
Обволакивают, как теплый, пушистый плед.
Его голос домашний. Я свои чувства кутаю
в его тембр, кофейный запах, дрожащий свет.
Он смеется, стихами шуршит и щурится.
И бумага поет сонаты в его руках.
И мне кажется: этот шелест слышен на улице.
И улыбки слышны! И мятые облака
притаились, спустились к земле задумчиво
и застыли, и ловят каждое слово с губ.
Рождество. Он читает, а небо слушает.
Восхищенно слушает Петербург.
Он читает о море, влекущем странников,
о больших кораблях, о волнах, о маяках.
И о том, как в бескрайней тьме безнадежно маленький
огонек с того света вытаскивал за рукав.
И о том, сколько птиц разбилось в его свечении.
И о том, сколько спасено было душ и птах.
Он читает о маяках и о их значении.
И не знает, что сам для меня маяк.
Маяк
© Copyright: Чудесница, 2015
Свидетельство о публикации №115010708025
Свидетельство о публикации №115010708025
Рецензии