Записки из гроба

                Мы встретили бы вместе смертный час.
                Топор бы оказался деревянным.
               
                И. Бродский

Я мешал тебе жить. Ты кидала в меня посуду.
Я не слушал твой крик на кухне из-под битых дверей.
Ты твердила всегда: как плохо нам жить, как худо.
Я искал нам могилу под тенью немых тополей.

Ты жевала мой разум. Ты думала, станет лучше.
Я был чёртовым псом, что играет с своим хвостом.
Мне казалось, что я быть не должен в сем теле гниющем,
Что я должен жить в космосе неба, с бессчетным концом.

Ты меня избивала. Я нищ и убог всечасно.
Ненавидела ты мои думы и слёзы из глаз.
Ты смеялась, бывало...ты стала над мною властна.
И я зря всё пытался не слушать набор твоих фраз.

От страстей необузданных выход, казалось, - небо.
От твоих дерзновений - нетронутый утренний снег.
Я любил ночью петь, укрываясь скомканным пледом,
Всё о том же, как сильно терзает меня мой век.

Я пел, я уныло стонал и сморкался громко.
Ты съезжала в отели и к маме в замёрзший Сургут.
Я потом извинялся, я брал твои руки робко,
Твои руки, которые скоро меня добьют.

Ты любила скворечники строить, подкармливать кошек...
Но платок для меня ты не шила из мягких волос.
Да и я не прошу. Дай хотя бы мне хлебных крошек,
Чтоб впитались в них адские капли исслабленных слёз.

Мне теперь одному не то, чтобы одиноко,
Я пою, слагаю стихи, говорю сам с собой.
Мне теперь как-то душно и как-то странно далёко
От всего, чем я был. Был ли я? Крышку гроба закрой.