Ночь. улица. метель...

                Когда б вы знали из какого сора
                растут стихи, не ведая стыда…»*

Ночью улицы от привидений тесны.
Я бреду поперёк петербургской метели.
Мне навстречу двенадцать… их звёзды красны,
Иисус впереди - чешет стигмы на теле.
А за ними там кто? Ах, создатель их здесь…
элегантен, как я, и, как я, узколицый,
и в глазах его бесчеловечная спесь
человека достигшего высших кондиций.
Вот он рядом проходит живой в не живом
и не видит меня, ибо мысль его где-то…
и двенадцать штыков вечно ходят при нём,
да ещё Иисус… Хорошо быть поэтом!
Хорошо создавать, пусть из сора растут
у поэтов стихи: сора всякого хватит!
Насорили людишки – поэт тут как тут:
на Земле лишь поэты… да дворники кстати!
_________________________________________________
•По-моему,  поэтессу, первой отважившуюся признать-
ся в том, из чего она выращивает свои стихи, звали
Анной Андреевной Ахматовой.