Смерть человека

И вновь опять - кому какое дело!
Здесь умирает человек. Душой. Не телом.
Здесь умирает человек, не требуя спасенья,
Но все же в тайне ожидая избавленья.
Вокруг калейдоскопом смутных очертаний
Кружатся дни, события, мечтанья.
Здесь умирает человек. Вот так вот просто.
Как умирают в двадцать, шестьдесят и девяносто.
Как умирают, лишь свои отбывши сроки,
Когда уже совсем потеряны дороги.
Когда потеряны пути и ориентиры
В стенах пустой, удушливой квартиры.
Здесь умирает человек. Пред тысячами глаз.
Не завтра, не вчера, а именно сейчас!
И нет руки в пустой его ладони.
О нем, наверное, никто не помнит.
Так умирает человек. Один из многих.
Один из тысячи таких же одиноких.
И тело - есть сосуд, пустеющий нещадно.
И боль в душе его до крика беспощадна.
Так умирает человек, живя и дальше,
Как лист осенний и уже опавший.
Как лист осенний в слякоти дорожной:
Он вроде есть, но он пустой. Безбожный.
Вовек он больше не зазеленеет
На дереве в задумчивой аллее.
Он есть, ещё живёт он попривычке.
Так умирает человек. Как-будто спичка.
Один огарок остаётся только
От мечт, желаний, счастия и боли.
И умер человек. Ему осталась
Какая-то неслыханная малость:
Пустое, в общем-то, существованье
Без всякого на это оправданья.
И умер человек. Душа его истлела,
Как будто вовсе никогда не пела.
И умер человек. В толпе слепых прохожих,
Отчасти на него до мелочей похожих.
А похорон не справили поныне:
Ведь тело есть. А что тогда в могилу?
Ведь тело есть. Но в нем до основанья
Давно сгорело все существованье.
И умер человек. И не воскреснет снова.
Спасенья не найти ему иного.
Души не приютить ему чужой.
Он был одним, а стал - дурной толпой.
И умер человек. И умерло с ним вкупе
Все то, что было, то, что есть и будет.
И умер человек...