Январских дней, воронья стая,
Кружит над бытностью моей.
Через щетину тополей,
Я, безучастно наблюдаю,
За беззаботностью детей.
Завидуя быть может только,
Игривости румяных лиц.
Я, собираю из крупиц,
Мозайкою, по малым долям,
Картину, брошенную ниц.
А за бойницею окна,
Грохочет век мой торопливый...
Мне, тем спешить за ним ленивей,
Чем он, скорей день ото дня.
Чем тише я, тем он, крикливей.
Январь, вороны, тополя...
Я мчу по ледяному склону.
Чтобы согнуть себя в поклоне,
Пред скульптором небытия,
С так и несобранной иконой.
В январь
© Copyright: Андрей Макаров, 2015
Свидетельство о публикации №115010702964
Свидетельство о публикации №115010702964
Рецензии