К читателю...

Холодные рифмы безжизненно канут под стол…
Обыватель не пишет слащавый поток комплиментов.
Но мне мой поэтический псевдопрестол
Даровался. Под звон чьих-то лживых аплодисментов.

Толпа все шумит и всё сыпет претензии:
«Да как же так можно с столь нежной душой
Быть приверженкой острой и колкой поэзии?»
Но я не согласна,конечно,с толпой…

Во мне живет гений. Воюет за чувство.
Для мира богемного я рождена.
Но быт и рутина – тоже искусство?
Так много пью кофе. И чаще одна.

Свяжу себе путь из стихов. Мой талант
Меня направляет уже к пьедесталу.
Там мне вручат премию, премию Гранд.
Язви же, толпа! Всенародная слава.

Внутренний мир – подоплёка творенья.
Меж мной и толпой сократилась дистанция.
Чему ты всё внемлешь? Своему же безделью,
А я в шоколаде срываю овации!

Пусть меня обвинит образованный критик
За резкость и желчь. Я пишу ведь толпе!
И он будет прав. Не читайте, бегите!!
Но вы лишь украдкой протрете пенсе…

Интерес разжигает острое слово.
Интересен лишь тот, кто мненьем других
Пренебрег. Беспощадного, злого
Его обрисуют в статейках пустых.

Запятнают с восторгом всё то, что НАВЕЧНО.
Клеветой одарят и напишут рецензии…
Читатель, толпа стали бесчеловечнее.
Спросите других мэтров нашей поэзии!

Пристрастные судьи в халатах с сигарой,
Творца не жалея, всё пью его кровь.
Сквозь строки газетные с пылом и жаром
Смакуют цитаты про власть и любовь.

Огляделась вокруг: так пестрят времена.
Толпа и поэт не сошлись в идеалах.
Мир такой полный, но словно без дна.
И масса творцов на чужих пьедесталах