Мой самый, самый искренний вампир

В одной из стран весьма собой холодных,
Вдоль серых, неприметных мостовых,
Прогуливался медленно прохожий.
Сказать по правде, это был вампир.

Признаться, он на кровь отнюдь не падок,
Вид бледный не его, к тому же, стиль.
Но жить ночной порой предпочитая,
Он от прохожих свой скрывает мир.

Есть в внешности особая небрежность,
А в мимике и жестах - легкий шарм.
Того не понимая, незаметно,
Он сердце не одно очаровал...

Но, там за взглядом острым и лукавым,
Укрыт от глаз намного тоньше мир.
В него закрались плотные туманы,
Как молоко, по сердцу разбрелись.

Но он плутает средь ирландских улиц,
Трилистником играя на ходу.
А как он хочет, чтоб его коснулись!..
Теплом ладоней разгоняя мглу...

Вели дороги сквозь морозный воздух,
Петляя, уводя куда-то вдаль.
Но на вампира налетел прохожий,
Явившийся из темного угла.

И кудри разметались золотые,
Плененные доселе капюшоном.
И пошатнуло мир внутри вампира
Рукой его полу'ночной прохожей.

И вот уже Трилистник в тонких пальцах:
И взгляд ее луч солнца проронил.
Шепнет она заветное однажды:
«Мой самый, самый искренний вампир…»