Письмо

Умелым росчерком пера пишу тебе сегодня:
о том, что есть; как я жила…с той ночи Новогодней…
Когда холодною пургой ты улетел внезапно…
Когда нарушил мой покой: вчера, сегодня, завтра…
Когда жила, не видя дня, почти дошла до точки…
Когда в листках календаря я ставила кружочки…
Звонки: в июне, в январе… кружочки убывали…
Всё реже в том календаре мне счастье рисовали…

И вот теперь, когда совсем я календарь забыла,
могу я смело написать: прости за то, что было!
Прости, что верная любовь тебя не удержала!
От слёз и горя – губы в кровь! Ну а тебе всё мало!
А ты любил? – Плохой игрой менял в «театре» роли…
Меня держал на поводке... и был собой доволен:
то подпускал, то отстранял... я кротко принимала
твои «дары»; и тот уДАР сама переживала!

Теперь одна. Как будто рок смеётся надо мною…
А ты исчез. Таков итог! Да ладно, Бог с тобою!
Живи спокойно в том краю! С таких, ничто не станет…
А я теперь ночами сплю… и сердце не страдает…
Все чувства замерли во мне, как панцирем покрылись…
Живу, как будто в полусне…все в уголок забились!
Ушла любовь, сошла на нет…Что сей «пробел» восполнит?
Из прошлой жизни лишь «Портрет» мне о тебе напомнит…
                07.01.15.

http://www.stihi.ru/2012/11/24/8673