Мой Мариуполь

Седой художник на асфальте
Рисунки продает свои.
Кричат мальчишки в старом парке.
И август кончился почти.

Автобус резко к остановке
Подъехал подобрать народ.
Девчоночка в «крутой» футболке
арбуз домой не донесет.

Торговцы, лихо зазывая,
Мудрят, окручивая вас,
Облезлый кот, от ран страдая,
Ждет сожаления от нас.

Сентябрь ближе. Осень скоро.
Все тяжелее на душе.
И журавлей потянет снова
В дорогу дальнюю уже.

Суда в порту и чайки в стоне,
А море, строго гладь храня,
Пророчит нам былые зори,
От этой жизни уводя.

Мой Мариуполь изменился.
Отстроился, похорошел.
Не без греха, но кто-то спился,
А кто-то сильно поумнел.

Но бьет крылом тревожно птица,
Как будто снится ей удел.
И только праздника на лицах
Я не увидел, а хотел.

Седой художник пьяный бродит,
Кривляются мальчишки вслед.
Старушка возле церкви молит
У Бога корку на обед.

Проходит день. Сверчки трезвонят,
Зажглись не ярко фонари.
С гостей друзья пешком уходят,
Чтоб сэкономить, что смогли.