Быть может о любви сказали много
И повторяться вроде бы не надо,
Но память, словно вечная дорога,
Меня ведет по лабиринту сада.
И вот в тени развесистого клена,
Усядусь на старинную скамейку.
От глаз людских меня упрячет крона,
Как седину упрятал я под кепку.
Все как и раньше, разве только грустно
Смотреть в окно, заброшенного дома.
И стекол нет, и в доме старом пусто.
Знакомое, до боли незнакомо.
И трещины на влажных, грязных стенах,
Как на лице стареющем морщины.
Я обещал вернуться непременно,
Но как не обязательны мужчины.
Я опоздал и не сдержал я слова.
Обман, как нож прошелся по живому.
И вот сижу я на скамье садовой,
Смотрю в окно заброшенного дома.
Быть может о любви сказали много.
И только я, наверное, не к месту.
Я ухожу. Ведет меня дорога.
Вернусь ли я? Мне это неизвестно.
Запоздалое
© Copyright: Аладдин Ягубов, 2015
Свидетельство о публикации №115010608875
Свидетельство о публикации №115010608875
Рецензии