А мы горим...

Я знаю, что твои боли еще остры:
мы стоим у столбов и под нами горят костры,
мешается в воздухе с пеплом тяжелый смрад,
и каждый четвертый здесь проклят или заклят.

Пламя лижет ступни, предсмертным трещит сверчком,
от несказанных слов в горле застынет ком.
Сизый дым собирается в скомканном капюшоне –
я молюсь на костре, сжигаемый – о сожженных.

Где все слезы твои, земля, о несносных детях,
Угнетающих и угнетенных, несчастных этих?
Просто сказку, что сложена, кто-то переиначил.
Ну а коль не по нам, поведай, по ком ты плачешь?

Кровь густеет, спекается в синих, как небо, жилах.
Но да что нам веревки, коль сердце неудержимо?
Ветры гонят страницы книг и обрывки мыслей,
Мир наполнится белым дымом, чистейшим смыслом,
Звоном колокола на башне, приметным глазу,
Приглушенными всхлипами, криком –
всем этим сразу.

Кто смиренен под небом – жив, страхи живы с ним.
Он кидает в огонь страницы.
А мы горим.








(Картинка найдена на просторах интернета. По первой просьбе правообладателя она будет удалена)