если боль тебя накрывает валом,
переходит черточки и кипит,
тихо тлеет, тонко шипит запалом,
то в тебе умирает пригоршня рыб
небольших, а может одна форелья,
в точке солнца скрюченная комком,
замирает тихо, в кругу потерь. и
я не вижу смысла писать о том,
как трепещут жабры ее и тело
в подреберье гулко твоем снует,
и чешуйки блеклые пожелтело
опадают пеплами в свой черед.
ну и что писать, если в каждом было?
каждый сам себе диверсант-рыбак.
умирает тихо большая рыба,
и холодным ком не разбить никак.
и холодный ком не сглотнуть так просто,
боль накрыла валом, внутри кипит.
где-то там внутри целый рыбий остров
из больших, желтелый и мертвых рыб.
стынет мерзлым грузом и давит сердце.
пожирает рыб твоих эта боль,
вот спасти бы рыбу и отогреться...
хоть одна пускай уплыла б живой.
Моя рыба будет жить
© Copyright: Пряша, 2015
Свидетельство о публикации №115010606970
Свидетельство о публикации №115010606970
Рецензии