в глазах моих хрипит постылый лёд,
ломает неоплаканные смерти
на звонкие молитвы – кто поймёт?
далёкий? потерявший близких?
черти
закапывают хвостики осин.
повесят люльку – будем забавляться!
прости меня, смеяться нету сил,
растягиваем жизни, как паяцы.
улыбки, почерневшие от слов
привычных некрологов, ранят губы:
17, 18 – гроб готов.
17, 18 – гвоздик грубо
заходит в онемевшее тепло
того, что было деревцем весенним.
подкошенное тело прилегло
на белый крест и спит до воскресенья.
5, 9 ноября 2014 года
до воскресенья
© Copyright: Марина Гареева, 2015
Свидетельство о публикации №115010605498
Свидетельство о публикации №115010605498
Рецензии