Опять летят обрывки мысли,
Как лоскутки, цветные ткани
Ковра, запачканного жизнью,
Слезами горькими в сметане.
Те, что почистить не удастся,
Истлели временем, и рвутся.
Не веря, что за всё воздастся,
Но они вновь летят и прутся.
Я их с любовью принимаю,
Какими б ни были благими.
Душой и сердцем понимаю,
Что им не быть уже другими.
И вижу здесь, в пастельном мире,
Как всё в сознаниях убого.
И раскрываю двери шире,
Чтобы идти своей дорогой.
Чтобы идти своей дорогой
© Copyright: Александр Мокрушин, 2015
Свидетельство о публикации №115010603386
Свидетельство о публикации №115010603386
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.