Ночь неоновой рекламе
отдана.
Из всех щелей,
из заваренных дверей
все бегут, спасая шкуры, а я, пьяный и глумной,
сплю.
Укрылся жёлтой шкурой,
затянулся - и покой...
Умер Чавес? Ну и Бог с ним. Да не врите, вам плевать.
Ну а если вы скорбите, то вы, видимо, дурак.
Я недавно расхворался, что-то где-то подхватил.
Слёг.
Но только я проспался,
понял: просто перепил.
Над моей текущей жизнью Меч Дамоклов вдруг повис.
Это, братцы, поступленье.
В ВУЗ.
И что-то я раскис.
Эй, красотка! Да, да, ты.
Ты послушай, не смотри!
Что ж ты глупая такая? Ну-ка, сколько дважды три?
Я стал рохлей и копушей, и безвольной мягкой грушей.
Подойди, схвати меня прямо среди бела дня
вырви мой озябший трупик
из объятий серых дней и заполни сладкой мукой
мир проклятий и страстей,
что захваченный рутиной, всё стоит в моей душе,
заставляя странной рифмой стих писать
к одной
Тебе!
Берите!
© Copyright: Иван Кунташов, 2015
Свидетельство о публикации №115010601116
Свидетельство о публикации №115010601116
Рецензии