Что это у тебя? Надо!

В пальто пробитом молью,
Стою и простираю руки,
Не могут острой болью,
Пронзать родные звуки.
Обрывки не за жалят,
Синими цветами,
Родные не за шкалят,
Сильными хлыстами,

Семействами стручковых,
Будут расти на стенах.
И до времен очковых,
Чихать о переменах.


Рецензии