Дышу, не зная чем заняться,
Бегу, не зная, где поспать.
Я проживу еще лет двадцать,
А может, восемьдесят пять.
Я не узнаю тайну листьев,
Которых сменит белый снег.
На всех глядеть, как на артистов,
Я мог бы, но не в этот век.
Считаю числами рожденья,
И цифры смерти запишу,
Как записал стихотворенье,
Давая спуск карандашу.
Вот только это очень спорно.
Но, вчитываясь в строчки, ты
Поймешь, не все так иллюзорно,
Как нереальные мечты.
07.11.02.
Дышу, не зная чем заняться
© Copyright: Игорь Кроу, 2015
Свидетельство о публикации №115010507795
Свидетельство о публикации №115010507795
Рецензии