Сентябрь, двадцатое число.
Святая осень, бабье лето,
А мне родиться повезло,
Наверно, много было света.
У мамы четверо уже:
Три дочери и сын подросток.
Но радость спит на стороже.
И ветер жизни очень хлёсток.
Тяжёлый год тридцать восьмой,
Детишек плач и жён рыданье,
И мать идёт к тюрьме с сумой.
Где муж не ждёт уже свиданья.
Я посвящал стихи отцу,
Во век которого не видел.
Он отдал молодость свинцу.
Шептались все: « Господь прииде!».
А он идёт, и всё идёт.
И к нам заходит временами.
В какой-то век, в какой-то год,
Когда конец зловещей драме?
Теперь я прадед, но в душе,
Как говорят, конечно, молод,
Но отпечатало клише
Тепло родных и прошлый холод.
Кого люблю – не разлюбить,
Кого-то искренне прощаю.
И осени подольше быть,
Чтоб встретить листья снова в мае.
Сентябрь, двадцатое число
© Copyright: Тихон Кузьмичев, 2015
Свидетельство о публикации №115010506864
Свидетельство о публикации №115010506864
Рецензии