Прошу простить меня за оголтелость...
(поэзия – бубонная чума!),
за слов моих нечаянную смелость,
за откровенье сердца и ума,
за скорость измененья настроенья,
за строф моих нестарческий порыв,
за сердца некорректное биенье
идущего с разгона на разрыв.
За мыслей нестандартное теченье
не связанное с мненьем мудрецов,
за увлеченья и за самомненье,
за небреженье догм святых отцов.
Спасибо тем, кто понял эти муки -
мученье поиска волшебных слов,
ошибку лжи, попавшей на поруки.
О, оплошавший глупый птицелов!
Как я устал от толчеи понятий,
мельканья образов и страшной маяты
невысказанной цепи восприятий,
как сумасшедший от своей мечты.
Как хорошо свободно и спокойно
дремать в шезлонге, вспоминать обед,
жить жизнью добродетельно-достойной
и не желать бессмысленных побед
над морем слов бегущих словно волны.
Пусть плещут. А тебе не всё ль равно?
Живи спокойно, мудростью наполнен:
поутру – завтрак, вечером - кино.
Но сердце, сердце! как бы ты хотело
жить с этой вечной мукою в крови.
Летят слова, как пули в миг расстрела,
как смертный дар непрошенной любви!
29 июля 2014
Свидетельство о публикации №115010506803