Ах, вы милые мозолистые руки,
В пыли, грязи, в маленьких рубцах.
Вы не дали помереть со скуки,
В времена, когда ходил в юнцах.
Вами я писал,курил, трудился,
Вами в морду бил, душил за шею,
С вами я болел, потом лечился,
В армии стрелял, копал траншею.
Вами забирался на деревья,
Обдирая вас об ветки, сучья,
В танце - мои крылья вы и перья,
В жизни мой единственный попутчик.
Вы чисты, хоть не всегда вас мою,
Чище вы, чем помослы владельца.
Вы друзья, всегда готовы к бою,
Что бы из тела вырастить умельца.
Руки
© Copyright: Бормалей Николаевич, 2015
Свидетельство о публикации №115010503620
Свидетельство о публикации №115010503620
Рецензии