Мне не писалось столько дней

Мне не писалось столько дней.
И всё казалось, боль телесная
Забрала навсегда, жестоко вырвала
Огромный клок души
И без того метущейся моей.

И мысли путались, кружились
Лишь вокруг болезни и больницы.
Но вот, похоже, что я верно,
Хоть и медленно и  постепенно,
Выбираюсь из пугающей нелепой
Безысходностью темницы.

Я снова с вами, дерева, цветы!
И небо ясное, и звёзды, и луна
Передо мною снова,
Как на искусном драгоценном блюде.
И в гости я к черёмухе и яблоням иду.
И я так рада, что я вновь в цветущем,
Ароматном этом чуде.

И благодарна я  (тьфу, тьфу!  - чтобы не сглазить)               
Хранящим меня Высшим Силам
И заступнице Судьбе,
Что я могу ещё довериться перу,
Иль клавишам компьютерным.
И благодарно посвящать остаток,
Я надеюсь, ещё многих лет и сил,
Мой сын единственный – тебе.
А также, пусть чуть-чуть
И легкомысленной, - себе.

Зачем же я пишу?
Наверно, это значит – стихи мои,
Ведомые рукой Всевышнего,
Для чувств моих и мыслей
Спасенье, и надежда, и удача.
Они, как драгоценностей оправа.
И это значит, что я должна
И я имею право так чувства  выражать!
Такой вот дан мне талисман.
Я человек. Я женщина. Я мать.

Прошу: храните, Силы  нас Небесные,
И дайте нам удачи на долгие года!
Не зря же продиктовано писать руке моей.
Пусть будет в нашей жизни света   -
Много. И всегда!