Себе. Болит душа

Все где-то в памяти моей,
Ознобом в миллион гвоздей,
Находит точку на груди,
Скрещая подо мной пути.
Я в центре, но какого круга?
Я сын свиньи и брат испуга,
На мне печатали завет,
Мной закрывали лунный свет.
Я был бичом и белой свечкой,
Был скрипачом и черной речкой,
Был как моряк и как овца,
Носил вериги из свинца.
Ломаю пальцы как иглу,
Сплю без подушки на полу,
Втираю пепел от мокрот,
Урчит некормленый живот.
Гримасы вместо разных лиц,
Предпочитал бы Hilton, Ritz,
За цвет портьер и запах кожи.
Как настоящие вельможи
Здесь дрыхнут пасынки ничком.
Залить бы ванну коньячком,
И искупать остатки членов,
Слегка жалея четверть генов,
Что мне досталось от татар,
Не знавших баню и загар.
Но я ведь должен, и не просто,
За цвет ногтей и меру роста,
За зубы и размер ноги
С меня тянули кошельки,
Здоровье, силу, красоту,
Язык, что прячется во рту.
Я весь из памяти и пыли,
В чем виноват, что так забыли
На диком острове в ночи?
Кричите глупые грачи,
Что, мол, уже не излечим,
И страшно объясниться с ним
И пусть не тут, а просто болен,
Но всё же разум заневолен,
Опутан ядом бытия.
Ложатся тонкие края,
На мне расшитые подушки,
И руки будут как игрушки,
Взамен ушедших мыслей прочь.
Таких рождает только ночь,
И забирает лишь она,
Душа для света не нужна.

30.01.2009.