Спускается ночь на город креста, на улицах пусто,
Актерки в театрах ревут без конца по Прусту,
И в нас трагифарс сводит свои счеты с жизнью,
Двадцатый век курит последние стихи обессилено.
В кострах то и дело пылает блуд незабвенно,
Часы бьют тринадцать, и маскарад непременный
Расставит всех по местам – и Христос, и пьяница
Станцуют в обнимку траурную паяцу.
К могилам примкну и поцелую надгробия –
Данности сущность – признак высоколобости.
Она – на метлу, в хаос преждевременных санкций,
Я – в пустоту, где дети учатся играться.
Грозный порок. Фитиль, как зрачок отвердевший,
Раскроется дальностью, еле выжившим сердцем.
Рассвет неминуемо заполнит чудовищами град,
Спускается день на крестов полуночный сад.
Трагифарс
Adam Kesher
Январь, 04 † 2015
Трагифарс
© Copyright: Адам Кешер, 2015
Свидетельство о публикации №115010409030
Свидетельство о публикации №115010409030
Рецензии