Под одеялом мокрым,рваного неба,
Одетый ветром,вчерашней простуды.
Бегу на встречу, за коркой хлеба,
До края горечью,залитой посуды.
Бегу,бежать, да до бега слабый,
Ползу,мешая грязь с героином.
А за спиной ,третий воин храбрый,
А взор стремиться,как стая клином.
Да кровь в руках,стук тяжелый сердца.
И сыпет грязь злая непогода.
А мне плевать,лишь бы где согреться.
Да и пожрать,вот и вся забота.
А умирать,не искать покоя,
Рубить с плеча,да в аду родиться.
Вам не понять,почему такой я.
А жизнь моя,может быть сгодится.
Может быть сгодится
© Copyright: Александр Чуркин 3, 2015
Свидетельство о публикации №115010406485
Свидетельство о публикации №115010406485
Рецензии