Чувство святое – любовь,
Враг суеты она, фальши.
Опыт твердит нам годов:
- Знать бы об этом всем раньше?!
В сердце бы не было ран
И не слетели б с откоса…
Чувства не знали стоп – кран,
Их волновали лишь звезды?!
Где тех черемух огонь?
Цвет их годился для свадьбы…
Гибельным стал любви склон:
- Ох, эти раньше да кабы!?
Где тех черемух огонь?
© Copyright: Валерий Пономарев 2, 2015
Свидетельство о публикации №115010405092
Свидетельство о публикации №115010405092
Рецензии
