Говорят, скудеют руки.
Говорят , душа.
Мне ж наивность, даром, в слухе.
Тешит, не спеша.
Тихо-тихо, кот на крыше,
В рост карандаша.
И бумаги лист, под звуки,
Спину, не спеша.
Дети выросли и все же
Папа – Алладин.
Папа, все на свете может,
Попросил бы сын.
Я могу, я это знаю,
Я люблю детей.
И они мне отвечают
Тем же, без затей.
Все идут на руки к папе,
Дедушкой зовут.
Насмешили, было кстати,
Так, недавно, вдруг.
Говорят, пожалуй, глупость
И душа всегда,
Открывает берег, руки,
Встретив малыша.
Говорят...
© Copyright: Валерий Песецкий, 2015
Свидетельство о публикации №115010403733
Свидетельство о публикации №115010403733
Рецензии