Вдрызг переломаны карандаши
и изорваны все тетради,
стихомысли в себе душу,
чтобы душу больше не рвали.
Грудь заштопаю ниткой суровой,
помашу отражению вяло.
Шут гороховый был и вышел,
я сегодня мертвецки пьяный.
Я кричал бы, да сил уж нет,
говорил бы, да губы немеют,
в моих снах всё война, да война,
я прикован к своей постели.
Всё, хорош, я смертельно устал,
стихомыслям дарю свободу,
пусть гуляют теперь без меня
по далеким и близким дорогам.
Может быть, пригодятся кому-то
и кого-то, быть может, согреют.
Я хочу научиться смеяться,
что с того, что сейчас не умею.
Похмелье
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115010403075
Свидетельство о публикации №115010403075
Рецензии