Только память манит в васильковое поле...

Иль устала? А попросту - в жизнь не тянусь.
И в нелепости жуткой застыли мгновенья...
Только где-то внутри слабый голос: «Вернусь...»
и «Боюсь...жить боюсь...» - долгим эхом по венам.

В бренном теле давно нет живого огня.
Безнадёжно и пусто в бездействии жгучем.
Только серые складки всё память хранят,
не спеша проявляться. В молчаньи тягучем

дни и ночи, скрещённые с грустью, тихи.
Нет, бессоньем я душу не мучаю злобным.
Просто ритмы сердечные слишком глухи
в ожиданьи расплаты на месте на лобном.

Утверждают: конец, если мысли вразброс,
если грудь всем ветрам отворить нараспашку
слишком страшно, - неверия толстый нарост
так прирос, что сдирать только с кожей рубашку.

Уповаю на что? - На себя? На кого?
Даже этот вопрос, что так прост, — без ответа...
Говорят: тот глупец, кто не верит в Него...
Говорят: значит, жизнь отпускает по ветру...

Ветер... Ветер... Да разве я с ним нечестна?..
В чём вина моя? С кем мне делить снова долю?
Кто мне скажет о том? - А в ответ — тишина...
Только память манит в васильковое поле...

03.01.2015