Отчего-то закрались сомнения
В тихом омуте темной души,
Что не найти такого гения,
Для него что пиши — не пиши...
Все равно ничего не изменится,
Лучше сразу по шее ножом.
Времена года снова сменятся,
Мы отложим дела на потом.
Грустный вечер становится ночью.
Сколько лет еще мы прождем?
Душу разрываем в клочья,
Она воет, орет под дождем.
Ничего мы не чувствуем больше.
Говорить надо все без прикрас.
Не надо нам просто ждать дольше,
Мы ли рушимся, или мир вокруг нас?
Ожидание
© Copyright: Анна Остроумова, 2015
Свидетельство о публикации №115010308530
Свидетельство о публикации №115010308530
Рецензии