П П П

Лавиной слов окружена всегда.
Нет худшего для сердца наказанья:
Ушедших дней тоскливое молчанье –
Печальная стоячая вода.

Душа разорена обидой, как гнездо.
Когда я перестала ждать и слушать
Мелодию? Она мне стала скучной -
Твой перебор октав, от «до» до «до».

Но тьма густая глаз, где не зажжён
Огонь приятия, тиранит хуже пытки.
В ответ дарИт кривой разрез улыбки
Рот, вспоротый ухмылкой, как ножом.

Звенящей пустотой буравит перепонки
Обилие речей – густой кисель вранья.
Что можно услыхать в мажоре воронья?
Забалтываем боль ораторскою гонкой.

Гашу эмоции словесной пеной, взглядом:
В прищуре кислоты, хоть разбавляй.
Возьми в поводья ложь, не погоняй,
Вновь в подъязычье зреет слово ядом.

Твой голос как медовая ловушка -
Глубокий, мягкий, с лёгким серебром.
Но обонянье памяти (сонливое, как бром,
Тупое безразличие) с отдушкой.

Рутина жизни держит, как корсет,
Несбыточность желаний. Мы идём по гари
Судьбы. Кто написал сценарий?
Живём на пепелище прошлых лет.

Я – тихий сип сопранной чистоты,
Больших надежд неясный отпечаток,
Обглоданный сомненьями початок.
Не это ли же чувствуешь и ты?

Играем в детскую игру на равных,
От смысла отгораживаясь снова,
Но чёрточки неузнанного слова
Вопят: «Пытаетесь Повесить Правду!»

* * *

Опять зажмуримся и не услышим зова?…