Сон

Этот город, как сон на заре,
над туманом парИт невесом,
проступает в сиреневой мгле,
облетевшей листвой занесён…
Ни названия, ни ключа,
ни следа, ни приметы…
Одиноко шаги звучат
или чудятся где-то…

- Я, наверно, сошёл с ума!
Обступили меня дома,
как деревья в густом лесу. –
Что затеяли?  Самосуд?!
В чём же я не прав-виноват?
Почему мне никто не рад,
будто я вам не друг, а враг?
-Тем, что ты не хранил очаг.
Тем, что ты не согрел теплом
ни одно жильё, ни единый дом…
Не рубил дрова,
не носил воды,
всюду жил, как гость,
всюду был, как дым,
что стремится прочь,
сквозь любую щель,
для любимой не
согревал постель.
Не пустил корней
во дворе-дворце,
не встречал гостей
на своём крыльце,
ни другим – добра,
ни к тебе – с добром,
для своей судьбы
не построил дом...

Боль свою в глубине храня,
в тёмных окнах огня не жгут.
Здесь, конечно, не ждут меня…
И уже никого не ждут…
Их спасла бы одна свеча,
и хватило бы света,
если б заново всё начать…
Да к чему мне всё это?

По мосткам над речной водой
ухожу, точно в двери,
ощущая, как нож спиной,
холодок в подреберье.
Удержаться, не закричать
на пороге рассвета…
Город нА сердце, как печать,
тот, которого нету…