Язык колоколов, как пламя, разойдётся,
Секунды битой звук, увы, нельзя вернуть.
Резной стрелы концы в мгновение сойдутся
И далее по бою начертят долгий путь.
На сером циферблате я - маленькая точка:
Стою у цифры 2, не в силах повернуть.
И режет звук минут ушедших слух мой прочно,
И, вскинув руки в горе, я продолжаю путь.
Мелодия хронична, судьба же - монохромна...
Я режу кожу рук о жёсткую стрелу;
Часы бегут, впиваясь в мечты столь вероломно,
Все планы нарушая, рисуют цифрам путь.
Скитаясь меж веками, как в чёрном лабиринте,
Сражаясь с тенью прошлых, упущенных надежд,
Мы сбрасываем в Тартар себя с лавров Олимпа.
Не стелем для падения безжизненный вереск...
Стрелы концы железные под стоны разойдутся,
И цифры тихо дрогнут, бесчувствием горя,
Мечты и планы с действием когда-нибудь сойдутся,
С такой же вероятностью, как 7 в углу - и 2.
Ход времён
© Copyright: Боголюбова Тасия, 2015
Свидетельство о публикации №115010305249
Свидетельство о публикации №115010305249
Рецензии