Кофе

О этот город-туманный, заходился дождями;
Под осенью, призмой кончалась дорога,
А я держу кофе в бумажном стакане.
Стихает усталость опять понемногу.

Прохожие, морщась, бежали куда-то;
Летели машины, цвели светофоры,
А я наслаждаюсь живым ароматом,
Рисуя в грязи кривой палкой узоры.

Сходили с ума, кошки, вороны,
Орали старухи, и плакали дети;
Я, пальцы держу на горячем картоне,
Себя представляю одну на планете

(часы замирают, запутавшись в стрелках, их явь улетает в далекие дали)...

Ладони согрелись, но замерзнут коленки
Под черно-прозрачной капроновой тканью.
На влажной скамейке сидеть неудобно,
Сквозь шарф проникает ноябрьский ветер.
«К чему этот день – сырой и холодный –
когда нет различий меж жизнью и смертью,
Меж темным и светлым?
Звучит патетично, а, все-таки, правда», - я так размышляла...

Но с каждым горячим глотком,
Как обычно, раздумья все дальше назад отступали,
А мне становилось тепло...
И реальность - с давлением странных пугающих мыслей -
Такой безобразной уже не казалась, почти обретая отчетливый смысл.

Темнеет. И город окрасился синим...
Фонарные блики асфальт расписали...
Прохожие, морщась, куда-то спешили...
А я пила кофе в бумажном стакане.