***

Откуда взяться чувствам и доверию,
Где силы ждать и где терпение брать?
Когда за каждым словом лицимерие.
Уж сколько лет, ты, продолжаешь врать.
Наверно трудно осознать умишком скудным,
Всю тяжесть преступлений и грехов.
Иначе бы не вел себя паскудно,
Иначе, было бы не до стихов.
Опять надежды иллюзорные питаешь,
Стараясь свою совесть обмануть.
И, о несбыточном, в безумии мечтаешь,
Забыв, опять, долги вернуть.
Слова, как бисер, мечешь пред толпой.
Интим, как на продажу, выставляешь.
И не заметит, разве что слепой,
Что из себя, ты, ничего не представляешь.
Кичишься, пошлой виртуальной связью,
Мужчинам умным это не к лицу.
Не в состоянии расстаться с грязью,
Что свойственно, лжецу и подлецу.
Твоя любовь, лишь зуд в причинном месте.
Твои стихи - словестный бред, дурман.
Ты чахнешь, не услышав глупой лести,
Как не нашедший дозы наркоман.
Напрасно, всех, своею меркой меришь.
Завидовать тебе, смешно, поверь.
И, чем ты больше, лжешь и лицемеришь,
Тем все плотнее закрывают дверь…