монический логос

муть похмелья? бывало. пила, и по-скотски.
от червлёной тоски, как Есенин с Высоцким.
только те улетели давно, а я здесь.
это мне наказание или же честь?
злые вьюги-метели порою в тупик
загоняли и сыпали за воротник
холод белого снега калёной зимы.
но мечта согревала, хоть были немы
часто люди вокруг, как могильные плиты.
удивлялась: как я до сих пор не убита? -
с каждым новым падением ветхой завесы,
что на окна души моей вешали бесы,
создавая иллюзии чувств и стремлений,
но всегда оставляя потом... изумлений
тут вообще было много: и глупость, и войны,
и вопросы в задачах, и темы контрольных,
и слова "заниматься любовью" - как странно,
что великое Слово вдавили в диваны;
что друзья предавали - жестоко и лихо,
что сама я здесь - лгунья, и часто - трусиха,
что страшнее гордыни уверенность в том,
что её победила... и пряник с кнутом -
не понятно ни капли. понятней свобода.
но ответственность эта - особого рода...
одного только, помнится, с детства хотела:
стать летящей душою без тяжести тела.
да, оно гармонично, красиво, но - тесно
мне всегда было в теле таком расчудесном.
что-то всё же не так: давит, мучает, колет
пограничностью из удовольствия/боли...
впрочем, это осознано, принято, сбыто
с рук - и сердце, и разум лишь Богу открыты.

12.14