Что за вести приходят из этих ваших «Европ»!
Все навыворот, дико, как будто на черной мессе...
И уже как-то странно в тарелку крошить укроп,
И без тени улыбки думаешь об Одессе.
За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад:
Перечеркнута улица сеткой дождливых линий...
Но внезапно накроет, что где-то... сейчас вот... «Град» -
И уже не страшно почти без зонта под ливень.
Ведь недавно совсем еще было все трын-трава,
А сегодня чуть что - и холодом по загривку...
Наливаются кровью обыденные слова
И стучатся в душу, как мертвые на побывку.
Понемногу словарь превращается в некролог,
И как будто умолкнуть любая должна беседа...
Но уже возвращаются к жизни: «Родина», «Долг»
И маячным огнем горит впереди «Победа».
Марина Александрова. Слова
© Copyright: Союз Писателей Днр, 2015
Свидетельство о публикации №115010200968
Свидетельство о публикации №115010200968
Рецензии
взять плотнее охота пучек зеленый да помельче нарезать ножом каленым...
Владимир Петров 16 29.08.2019 05:03 • Заявить о нарушении
Владимир Петров 16 29.08.2019 05:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.