Портреты
Стена. Прибитый к нашим дням,
Где рамка грубая алеет,
Висит и смотрит на меня
Седой и грустный Менделеев.
Его величество Паскаль
И «сумасшедший» Лобачевский,
Потом великий плут и враль
Эйнштейн, Кюри с женою дерзкой –
Склодовской…Было ей дано,
Как курицу, разделать атом…
Они с высот своих заклятых
Из рамок смотрят. Как в окно,
Смотрю я в них и сожалею
О школьном счастье, о былом,
Об умноженье, о деленье,
О той сирени за окном.
Ведь ничего же не осталось…
Портреты старые живут.
И в них какая-то усталость,
И в них какой-то неуют.
© Copyright: Ольга Ботяновская, 2015
Свидетельство о публикации №115010208854
Свидетельство о публикации №115010208854
Рецензии