Взрослые

Взрослые, на самом деле, уходят тоже,
Точно так же, как и все эти подростки, уставшие от жизни.
Они собирают свои рюкзаки, чемоданы, всё, что потом потеряется по дороге.
И провожают усталым и тусклым взглядом (он просто выжжен)
Дома, фонари, ребят и оставленные пороги.
Взрослые, в самом деле, уходят тоже.
Но позже.
Их отличие в том, что они ничего не пишут,
Не посылают никаких пафосных фраз, не говорят "да пошли вы!",
А просто вежливо исчезают, если так можно выразиться, навсегда.
Рисуют в своём ежедневнике что-то, делают фотографии. Криво.
Криво, криво. Хорошо, что криво – это единственная беда.
Их отличие в том, что они ничего не пишут.
Для них это слишком.
А спустя много лет их находят одних, уставших,
Пообтрепанных и замерзших, затянутых паутиной.
Это еще одно, что их отличает от детей. Они хотят, чтобы их нашли
В старой лавке. Антикварной или картинной.
Пусть одних. Пусть голодных или уставших,
Как угодно, но главное,
Чтоб не старше.