Сколько лет, сколько зим пролетело…
Сколько выпало в землю дождей.
Сколько чёрных волос поседело —
У родивших детей матерей.
А сейчас в день рождения сына
Ночью той не сомкнёт она глаз.
Он сыночек, родная кровинка
И снимает с гвоздя старый таз.
"Простирнуть бы рубашку сынишке.
Именинник он завтра у нас.
Подобрать на столе его книжки...",—
Бросив взгляд на замытый палас".
И старается мама с любовью
Сделать то, что под силу лишь ей…
Подойдет, чуть дыша, к изголовью
И укроет сынка, потеплей.
Вот с подарком намного сложнее —
Нынче вкус у подростков не тот.
Ведь любовь родной мамы важнее,
Но пойдёт ли всё это в зачёт.
И смахнёт со щеки слезы бисер,
Что посыпался в тесто из глаз.
Спи, мой мальчик, и выключит миксер.
Я почищу пока что палас.
15.07. 07 г.
Женщине
© Copyright: Владимир Ермошкин, 2015
Свидетельство о публикации №115010202410
Свидетельство о публикации №115010202410
Рецензии