Письма в деревню 3

Прости меня за долгий перерыв -
я ленью безпробудною измотан,
пока мои волшебные миры
по булькающим шлёпают болотам.

Прошедшим летом выдалась жара -
сухому небу нечем было плакать,
как-будто лопнула на Солнце кожура,
и вывалилась огненная мякоть.

А мне детишек с женщинами жаль,
бегущих от нацистского холопства,
но их мужчин дебелых съела ржа
трусливого украинского жлобства.

Какой там стыд... Я видеть не могу,
как существа, исполненные силы,
пришли сюда, отдав в разор врагу
и отчий край, и отчие могилы.

Прошедшим летом плавились бои 
в котлах по оглушённому Донбассу,
но русские Донбасса - не свои
российскому жирующему классу.

Он тем живей, чем меньше будет нас:
на женщину, на мужа, на ребёнка;
и гонит деньги, уголь, нефть и газ
вихляющимся в Киеве подонкам.

Тебе ль не знать, что собран урожай
достаточно серьёзный и богатый,
но весь продукт на круг подорожал,
и это проходили мы когда-то.

Несчастный рубль сбросили в овраг,
и зеленью запачкавшийся гномик
нас заклинает: всё должно быть так
по скрытым механизмам экономик.

Все эти разговоры - не с руки
в стране неоспоримого достатка,
которым расплатились чужаки 
на кассах сатанинского порядка.

Под окнами собаки ночь за днём 
с осмысленной настойчивостью воют,
а мы назло, упрямые, живём,
прибитые вселенскою любовью.    
 
Всё, что для нас пребудет впереди,
в урочный час за прошлое накажет.
Я целый год у смерти отсудил,
А ты - жива?
Пишу, не зная даже.