Опять у неба день летит ведомым…
Поскрипывает ветер старым домом,
бьёт ставнями по стёклам: снова, значит,
окошек свет иконами означит, –
да взмолится-заноет монотонно –
обрушится слезами многотонно,
в поток вселенский превращая сушу
в унылый цвет окрашивая душу.
Мигрени-хвори осени явленье
расстроит настроенье и давленье:
заколобродит сердце суматошно
и станет в голове печалям тошно.
…Есть райские на божьем свете страны,
где осень не наносит эти раны, –
но кто споёт в сезон дождей муссонных
зелёным пальмам колыбельных сонных? –
Ведь там и не знаком никто с самою
царицею холодною – зимою,
что не бывает с подданными нежной,
а дарит им лишь саван белоснежный…
– Да вот, рулады всех метелей зная
(с мороза треском, свистом вьюги ная),
мы любим поцелуя их румянец:
он так похож на юных зорь багрянец…
Сезон дождей
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114123102099
Свидетельство о публикации №114123102099
Рецензии