«Взрывается сознания хрусталь,
луч падает на острой мысли грани:
стихи – цветы? Расплавленная сталь?
Судьба с клыками волка и пираньи?
Любовь – мозоль отвергнутой души?
Край-горизонт (весь далеко и рядом)?
Дурные знаки – может, хороши
своей непостижимости обрядом?
– Того в мгновенье жизни не понять
(а вирш мерцает, рифмы так текущи) –
лишь сладко жить, и сердца не унять:
нам искушеньем райские те кущи…»
– Вдруг ангел подмигнул из-за плеча
(он рядом – мой хранитель) – оказалось,
что «не давал от строчек мне ключа
напрасно…» Дал – и сразу всё связалось:
я душу троеперстием лечу
с ухваченною им рабыней-ручкой, –
бумаге-деве строфами плачу,
штамп факсимиле ставя сердца пучкой.
Что ж, наконец-то ясно – кто кумир
(в очах зарниц от злых бессонниц красно):
поэзия – святой и дивный мир,
где служкой в храме быть (не слыть) – прекрасно!..
Святой и дивный мир
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114123102079
Свидетельство о публикации №114123102079
Рецензии