Слалом

Я так опасно к виршу
                прикасаюсь –
как дифтеритную отсасываю
                плёнку:
пусть быть убитым рифмой
                опасаюсь,
всё пью её –
                как водочку-«палёнку».

Не становясь от горьких ночек
                пьяным,
не попрошу у злой бессонницы
                отсрочки:
вдруг скрытый смысл мне станет
                слишком явным
моей
        с замысловатым шифром строчки?

Писать, быть может, просто
                не сумею, –
да это – не беда,
                и не страшусь обиды:
умён ведь стих, –
                подобно рая змею
на яблоко своё
                имеет виды:

он подарил бы
                в виде искушенья
его поэту,
                оказавшемуся в куще, –
но побоюсь
                на волю покушенья
(хоть ева-рифма выглядит
                влекуще).

Да, –
                помню роковое то изгнанье
заблудших душ,
                телами сладко заблудивших.
Претит
                стиха излишнее сознанье,
осанка жалит
                душу победивших.

– Так что ж творю –
                пишу-грешу, не каюсь
(о стихоплётах не судите вы
                облыжно) –
и снова в форму-слово
                облекаюсь,
чтоб улететь вновь в слалом –
                горнолыжно?..