Я всего лишь стихоплёт

Здесь на вирте все поэты,
Я один лишь стихоплёт,
Остальные же эстеты,
Глянец с них потоком льёт.

Красоту поют как-будто,
Шепчут что-то про любовь,
Кружат слог свой вроде круто,
Но от строк не пенит кровь.

Как во Киеве всех дядька,
В огороде бузина,
Но слюной исходят сладко,
Будто смыло клапана.

Ну а я вот по-простецки
По душе как в чапалак,
Джигитовкой молодецкой,
Словно шмель как жалом в пах.

Иногда могу ресницы
В полдыхания прогладить
И затихнуть как синица,
С журавлём стонать оставить.

Можно ведь и недомолвкой,
Можно в ор, под сердце в крик
И лезвийностию ловкой,
Смотришь, в тайну чуть проник.

Только чтоб не трафаретно,
Чтоб дыханье не в шаблон,
Чтобы болью жгло и перцем,
Чтоб до неба был их стон.

А по схеме трубадуров,
То скажу вам не по мне,
Дурно мне от глупой дури,
Даже если во сне.

Я всего лишь рифмоплёт ведь,
Аргамак борзой степной,
Не поэт я вам улётный,
Под луной чтоб выл всем в вой.

То умеют лишь поэты,
Для которых всё одно,
Мухи сели на котлеты,
Или сердца с дыркой дно.
/Альбатрос/