Какой же терпкий вкус у жизни, коль непруха,
Весь день слоняешься, а толку – грош да пшик,
В сознании скопились отстой и заваруха,
И хочется взобраться на Эверест, на пик.
Куда мне, быть бы живу, всему есть свой народ,
А я иду по улице, как будто по пустыне,
Не вижу ни прохожих, ни тачек, лишь разброд
И в мыслях, и в делах, паломник я отныне.
Поныть подчас приятней денег и успеха,
Как будто утешенья ищешь у богов,
Болячка рассосется, она мне не помеха,
Чтоб всё начать по новой, разбив хоть часть оков.
В печали есть поэзия багрянца, желтизны,
В начале листопада не стоит ждать весны.
17.9.13
Перед листопадом
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2014
Свидетельство о публикации №114123100158
Свидетельство о публикации №114123100158
Рецензии