Растаял
Растаял.
На ломтике булки.
Замечтал.
Что накроют.
Хотя бы ну красной,
в округлостях спелой икрой.
И я потеку,
своею истомой,
которая,
вдруг замечтает,
превратиться в сливочность масел,
швейцарской коровки,
не пропащее молоко.
Боже мой!
Ну так уж принято тут,
во вселенской каторге,
что однажды отыщет тебя женщина,
и ты лёжа кусочкам маргарина,
на свежем хрустящем,
задумаешься о красной икре.
2014
Свидетельство о публикации №114123006575