Был да жил корявожил...

          В минимальные тиражи
          виршей тиснувший куражи,
          запредельно при том устал –
          словно снова судьбу листал.

          Тонны душат – её листы:
          годы, реки, мосты, кресты,
          вороньё, в ворожбе сова
          да любовь штука бесова…

          Безысходностью не упьюсь, –
          хрипов совести убоюсь:
          а достонет, а доорёт –
          доболеет, затем умрёт?

          – Путь мой пройден, да не изжит…
           Душу всё от тоски мозжит,
          сердце зэком в ребро стучит –
          хоть немое, но не смолчит:

          «У тебя от любви беда:
          вот бы – «нет!», а ты, глупый, – «да!» –
          ну, и сразу – с горы обвал:
          тьмы раздумий острог-подвал…»

          … В амбразурах вдруг образов
          различать стал господний зов –
          запечатавший грудью век,
          сгину, маленький человек…