Волшебный сон

                На поляне белый конь -
                весь мир у наших ног...

Иду по шпалам, словно тридцать лет назад,
но не боюсь услышать стук колёс дрезины…
Лишь старые замшелые осины,
как мертвецы, вдоль насыпи стоят…

Я тороплюсь вернуть волшебный сон,
что с каждым годом мне всё реже снится:
Восьмидесятые. Река Пышма. Кордон.
Толпа на льду. Знакомые всё лица…

Вот ближе всех Валерушка - как врос
в замёрзший плёс... сидит, сосредоточен.
Лёд перед ним пешнёю разворочен...
Огромный лещ, что бронзовый поднос.

Левее Палыч, веер удочек раскинув,
ремнём солдатским подпоясавшись, стоит,
укрыв от ветра плащ-палаткой спину,
беспечно папироскою дымит.

Чуть дальше сват его «трясёт» мормышку.
С ним рядом вездесущий «борода»
умело тянет резвого язишку -
он мастер… не уйдёт пустым со льда…

У Бортникова «окунь леской режет
уже в который раз метровый лёд».
Другие тоже ловят, чуть пореже,
лишь у меня сегодня не клюёт… 

Сон наяву: во льду вморожены животки,
на мельницу протоптан белый след,
у лунок брошены бутылки из-под водки…
Сижу один – заложник зим и лет…

Тех тёплых лет, где пятилетний мальчик    
глядит на пенистый поток бурлящих вод,
испуганно сжимая папин пальчик,
боясь упасть… в грядущих дней водоворот…

ноябрь 2014