Все марши просто отключают ум,
Вскрывая первобытную подкорку
И люди, сбросив бремя своих дум,
Шагают строем полоумных орков.
И сразу жизнь становится проста,
Все делятся на наших и не наших.
Не нашим-меч, как минимум-хлыста
Своим приют и даже масла к каше.
Мы обожаем этот звонкий горн,
Зовущий нас к невиданной победе,
Мы все онлайн, а кто-то ест попкорн
И думает о будущем обеде.
Но час настал и нас пора в расход
И нынче счастлив, как всегда, затворник.
А время просто продолжает ход,
Метя метлой, как старый, добрый дворник.
Все марши...
© Copyright: Юрий Крачковский, 2014
Свидетельство о публикации №114123000152
Свидетельство о публикации №114123000152
Рецензии