Былого не вернешь, увы!
И мыслей ветреных запуты,
Я спесь срывая с головы,
Пущу в расход, часы минуты. . .
Мне говорят, что я взрослею,
Твердят мне точно, я живу!
Но знает только, тело тлея,
Во мне покойник, на яву.
И не от разума давлею,
И от судьбы, я дар не жду.
Душою, смертника лелею.
А с датой смерти, обожду.
Ведь не один таков на свете,
Нутром умерший человек.
Таких же видно на планете,
И видеть будет этот век.
И топчат трупы, землю нашу,
Кладбищ пустующих рабы.
Кто ж заварил такую кашу?!
Как праздник пьянства у вербы!?
И все понятно без подсказок,
Мы душ умерших слышим рать,
И камнем сердца, колом сказок
Идём на зов их умирать. . .
пустошь в поколения теле
© Copyright: Цымбал Никита, 2014
Свидетельство о публикации №114123001484
Свидетельство о публикации №114123001484
Рецензии